está ali. a minha mesa está ali. aquilo é uma fruteira. a minha
cadeira está ali. os meus cortinados estão ali. não há vento.
a noite já vai alta, antes de nascer o dia. isto é o meu quarto.
isto é um quarto. o papel de parede está ali, nas paredes. há seis
paredes. oito paredes. um octógono. este quarto é um octógono.
os meus sapatos estão ali, nos meus pés.
isto é uma viagem e uma emboscada. isto é o centro do frio, uma
paragem na viagem e nenhuma emboscada. esta é a erva espessa
a que me agarro. esta é a moita no centro da noite e da manhã. a
minha lâmpada de cem watts está ali como um punhal. este
quarto mexe-se. este quarto está a mexer-se. mexeu-se. chegou...
a um beco sem saída. a minha imobilidade é esta. não nenhuma
teia. tudo é claro, e abundante. talvez chegue uma manhã. se a
manhã chegar, ela não vai destruir a minha imobilidade, nem o
meu luxo. quer esteja escuro a meio da noite quer esteja luz, nada
se intromete. tenho o meu compartimento. estou encurralado. a
minha arrumação está aqui, e também o meu reino. não há vozes.
do meu lado não se fazem buracos.
- harold pinter -
(os anões)
- sidsel endresen & bugge wesseltoft -
(survival techniques 1+2)
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