olhar estava apontado para os ponteiros recortados
como alabardas de um redondo relógio de velha estação,
no vão esforço de fazê-los andar para trás, a percor-
rer em sentido contrário o cemitério das horas passa-
das jacentes exangues no seu panteão circular. mas
quem te diz que os números do relógio não se debruçam
de janelinhas rectangulares e eu não vejo cada minuto
cair-me em cima de repente como a lâmina de uma gui-
lhotina? seja como for, o resultado não mudaria muito:
mesmo avançando num mundo todo polido e escorregadio
a minha mão contraída no pequeno leme da mala de ro-
dízios não deixaria de exprimir uma recusa interior,
como se aquela ligeira bagagem constituísse para mim
um peso ingrato e extenuante.
- italo calvino -
(se numa noite de inverno um viajante)
- mazgani -
(thirst)
